Четыре стихотворения об охоте

29 января , 2017

Открытие охоты

Над темною водой склоненные ракиты

Задумались в своей печали вековой.

У лилий водяных глаза еще закрыты,

Не шелестит камыш, поникнув головой.

Средь легких облаков мелькают звезды реже,

Поблекший Млечный Путь неясен и высок.

Предутренний покой глубок еще и нежен,

И в чуткой тишине крадется холодок.

Над заводями пар… На молодых отавах,

На листьях лозняка — тяжелая роса;

За лугом, над семьей ольшанников кудрявых

Все шире и теплей рассвета полоса.

С холмов последние ночные тени

Ползут в лощины. В этот час утра

Хоть сладко дремлется в душистом свежем сене —

Скорей дремоту прочь! — Пора, пора!

И вдоль рядов вчерашнего покоса

К манящей, буйной зелени болот

По серебристо-дымным росам

Ложится темный, четкий брод.

Над гривой камыша чирков табунчик быстрый

Со свистом протянул. И далеко вокруг,

Ломая тишину, несется первый выстрел —

Охотничьей зари веселый первый звук!…

Н. Малышев

Забыл патроны

Мечта охотника

Побродить бы по глухим дорогам,

Окликая златозерным рогом

Чащи, сечи и русачий дол…

Упиваться музыкальным гоном.

Огласить осенний лес, как звоном,

Выстрелом, и возгласом:

— Дошел!

По вальдшнепам

Осенний день, печальный лес, овраг

И папоротник пышный на поляне…

Над ним застыл, совсем как изваянье,

Серебряный, пушистый лаверрак.

Пружиной — хвост, и взгляд — как огневой.

— А, ну, ступай!

Но он — ни шагу дальше.

Иду вперед — и легкий, звучный

вальдшнеп

«Свечой» зазолотился над землей.

Он тут же, вместе с выстрелом, упал —

И вот серпом поник в собачьей пасти.

— Я так люблю волненье древней

страсти —

Удар ружья, добычу и привал.

На привале

В холодный день, осеннею порою,

Так свеж и гулок старый темный бор,

И так чудесно веет теплотою

Охотничий скитальческий костер.

Вскипает чайник с мелодичным звоном,

Играет ветер с розовым огнем,

И терпко пахнет в воздухе студеном

Брусникой, хвоей, горечью-дымком.

Как хорошо сидеть, молчать и слушать

Певучий бор, и видеть у кустов

Литые лапы и седые уши

Двух «чалых» и мохнатых беляков.

Тепло, уютно… Гончие в дремоте.

Игра огня сверкающе — пестра.

Не тело — душу греет на охоте

Старинный пламень милого костра.

Сергей ВЬЮГИН


Добавить комментарий

 

Лимит времени истёк. Пожалуйста, перезагрузите CAPTCHA.